Qué suerte haber tropezado con Karl Ove Knausgard, con su novela La muerte del padre. Y qué pocas cosas buenas dice de este mundo que la honestidad nos deje casi siempre boquiabiertos. Como si lo ordinario fuera admitir estar siempre siendo engañados, mucho o poco. Estoy admirada ante la voluntad radical de decir la verdad de este autor, es tanto el empeño que parece conseguirlo.
Al principio del libro habla de un amigo de su primera adolescencia, se llama Bassen, y dice de él "Él, en cambio, pensaba con independencia, basándose en sus propias evaluaciones, más o menos idiosincrásicas. Tampoco de eso hacía alarde, al contrario, tenías que conocerlo algún tiempo para darte cuenta. De modo que no era algo que él usaba, sino algo que él era." La última frase me parece exacta, en su sencillez. Quién puede lograrlo, una cosa o la otra: remediar la vanidad, o nombrar las cosas tan ciertamente.
"Me gusta ocultar mis sentimientos a los ojos de mis congéneres, sin que, no obstante, me esfuerce aprensivamente en hacerlo, lo que consideraría un gran defecto y una gran tontería." W. en El Paseo
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