Con las manos cansadas
con las piernas cansadas,
a tientas por el mundo,
me río de que giren
las paredes, mas miento,
porque estoy llorando.
El poema se llama Engaño y es una de las pocas lecciones de tinieblas de W. Lo encontré hace unos días, no lo conocía. Pero he recordado otro desliz (o concesión), que viene del mismo lugar, está en los Microgramas II, allí dice en algún momento "Es puñeteramente difícil escribir estando loco". Más tarde, ya ingresado en Herisau y ante la pregunta de Seelig acerca de una posible vuelta a la escritura, su respuesta fue "No he venido aquí para escribir, sino para estar loco". Y yo me digo que muy bien dicho todo: el poema, la fugaz lamentación, y la respuesta. Hay que saber decir las cosas para que parezcan tan ciertas como son, diciendo la verdad o con mentiras. Pero Walser prefirió siempre mentir, y la verdad habitaba a salvo en sus mentiras, se dejaba ver sin entrar en ella, se dejaba interpretar sin agotarse, muchas veces, como los árboles y todo lo natural. Qué peso tan grande debió ser, decir en estas ocasiones la verdad, así, sin más interpretación posible, como cuando algo cae y se rompe.
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