Este frío de repente por aquí no me parece una buena idea. Que llegue el invierno sin haber tenido tiempo de hacer los deberes. Como si hacer los deberes ya no sirviera de nada porque lo que contara al final no fueran estas cosas, sino la realidad. Como si la realidad, la estrecha, la exigente, no concediera ningún favor más. Y dijera que a partir de ahora yo sólo entran en ella quienes no necesitan aplicarse. Los guapos como ella, los listos como ella, los seductores como ella, los que saben lo que sabe ella. Ojalá este invierno después del verano sea mentira, o como mucho una advertencia, de todavía no sé qué. Que vuelva el otoño y nos conceda de nuevo y como cada año la posibilidad de hacer muy bien nuestras tareas para obtener quizá una concesión de ella. Esto, conseguirlo sin perderse, lo merecemos todos. Pero a veces la realidad es perezosa, se niega a esforzarse. La muy holgazana acaba diciendo que solamente es bello lo que cae dentro de su espejo, todo por no mover ni un pelín el cuello. Y otras, no se sabe porqué, estira el pescuezo y dice sí. Aunque esto casi siempre lo hace tarde.
Walser se apeó de la realidad y renunció a la escritura aceptando como destino su locura. Creo que incluso entonces sabía lo que hacía. Y es que a veces ni el otoño.
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