Invierno

Dice Walser en algún momento de su Vida de poeta que cierta experiencia le dejó " más rico, ligero, despreocupado y optimista". A menudo esta sensación, tan próxima a la alegría, se nos concede en momentos que no conciernen a los motivos que conducen nuestras vidas. Hay algo equivocado en nuestro transitar, en las prácticas y procedimientos humanos, tan ingenuamente alejados de nosotros mismos. Y seguimos insistiendo en permanecer así, moviendo de un lado a otro cargas que no nos pertenecen, sin encontrar un lugar donde alojarlas, pues sólo alcanza un lugar lo que nos es propio.

La nieve, tan callada y laboriosa como los niños buenos, cayó hace dos noches sobre las cosas, los coches y las ramas, sobre todo lo nuestro, lo que nos pertenece y lo que no. Los espíritus dromedarios, que duermen a pesar de todo, descubrieron la tarea nocturna al emprender el día, la mayoría de nosotros. Pero algún pajarito ya observaba la labor desde el árbol a lo largo de la noche, y también observó nuestra conmoción infantil por la mañana, y se rió para sus adentros, e incluso meneó la cabeza, como si no acabara de acostumbrarse a nuestras incorregibles intermitencias, a nuestro ridículo lugar común, el absurdo humano.